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La source aux fées, ne t'y mouille pas

Les fées ont un pouvoir de sorcières.

Dans leur eau, elles te noieront.

Elles te feront disparaître sous les bouillons

pour te fondre sous le sol calcaire de la combe aux 3 fontaines.

 

Peut-être ainsi a disparu Fabrice, l'amant au poil blanc.

Dans la panique d'un second veuvage,

en enjambées de joggeuse, sa cantatrice le supplie de revenir

" Fab, où es-tu ? "

Etourdissantes lamentations qu'elle seule entends.

 

Une telle, recherche sa moitié de vie

Un autre, plan en main, piétine les chemins.

Perdu ? Non, sourcilleux de la précision.

Sa logique rassure ses pas.

Des cerises, oh!, sûres, il n'en fait pas le cas.

 

Pas besoin de subterfuges

ni de la Sainte-Victoire pour glorifier le paysage.

L'assise est certaine, le trait bien aiguillé.

L'homme au chapeau guide la main,

les reflets du lac se posent sur la page blanche

 

en cette après-midi Talant-tueuse.

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